Pensamentos escritos à esmo.


O eu escritor que vive nesta cabeça barulhenta, um dos diversos eus - meras imagens de mim mesmo criadas pela minha própria mente - que se sobrepõe uns aos outros ao longo dia, está calado. Embora eu esteja escrevendo neste mesmo instante, ele está calado. É intrigante o como nossa mente idealiza a perfeição e cria imagens para absolutamente tudo que seja catalogável. É assim a vida.
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A existência é um complexo, inconsistente, incerto e incompreensível emaranhado de emoções, sensações, pensamentos, atitudes e eternos paradóxos. Sua existência reside em você, mas muitas vezes acaba sendo despejada na banalidade de um ou outro momento.
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Inspiração,
a emoção não está aqui.
Sei que é por isso que não quer vir.
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Queremos todos a revolução! A mudança disto ou daquilo. Não nos contemos, temos que julgar e condenar tudo aquilo que se apresenta como diferente do que esperamos. "Esta cerveja não está lá aquelas coisas" dirão alguns, frente à uma cerveja um tanto quanto morna. É uma pena não haverem muitos garçons espirituosos que retrucassem algo como "o senhor também não me parece ser lá grande coisa.".
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A confiança perdida é difícil de recuperar. Ela não cresce como as unhas.