entranhas
que ora forjaram nada
que não poesia,
e tudo
que não o supérfluo,
hoje
tão secas
que chegam a queimar
ao riso do sol,
e a rachar
ao sopro do céu de abril.
fornalha velha?
ferreiro cansado?
ou não se degola mais
pelo fio da palavra?
o fato é que não se fundem mais versos
como antigamente.